Seudónimo por el cual es conocido Vicente Alemán, poeta, periodista cultural y dramaturgo hondureño, n. en 1912 y m. en 1971.
Es considerado como el más destacado miembro de la llamada generación de la dictadura o generación del 35, que representa un importante momento de la historia literaria hondureña contemporánea. Ante el clima de halagos versus represión impuesto por el régimen dictatorial de Tiburcio Carias (1933-1949), Barrera mantiene una actitud firme que se traduce en una escritura sobria, liberada de los elementos panfletarios y los tópicos decimonónicos tan usados por algunos de los integrantes de su generación, para comprometerse con el más humilde y volverse herramienta crítica de la realidad social.
Su obra acusa la influencia de Neruda y Vallejo, a la que debe el carácter político de muchos de sus trabajos, y la de Barba Jacob y el español Azorín.
sus logros
Como periodista cultural, en 1949 funda en Tegucigalpa la revista literaria Surco. Fue responsable de la página literaria del desaparecido diario El Cronista.
Incidentalmente incursiona en el teatro. Su dramaturgia revela su vena poética, lo que lo emparienta con el estilo teatral del español Federico García Lorca. En sus obras dramáticas María Carmen y La niña de Fuenterrosa, de logradas ambientaciones locales, exalta a la mujer como ser ideal y espiritual.
En 1954 recibe el Premio Nacional de Literatura Ramón Rosa. -
Patricia Protzel. Diccionario enciclopédico de las letras de América Latina. Biblioteca Ayacucho Monte Ávila editores. Caracas. 1995
9.16.2010
9.14.2010
biografia
Claudio Barrer es una de las voces más significativas de la poesía hondureña surgida entre 1925-40.
Nación en la Ceiba el 17 de septiembre de 1912. Realizó estudios de Comercio y Bachillerato. En 1949 funda las revistas literarias Surco y Letras de América, de Tegucigalpa. El estado le concedió en 1954 el Premio Nacional de Literatura Ramón Sosa. Dirigió la página literaria sabatina del diario El cronista de la capital hondureña.
Nación en la Ceiba el 17 de septiembre de 1912. Realizó estudios de Comercio y Bachillerato. En 1949 funda las revistas literarias Surco y Letras de América, de Tegucigalpa. El estado le concedió en 1954 el Premio Nacional de Literatura Ramón Sosa. Dirigió la página literaria sabatina del diario El cronista de la capital hondureña.
enuciados de el
En 1965 publicó su Poesía completa. En la introducción de la obra nos habla de la poesía y ofrece algunos datos sobre el ambiente socio-literario en que se desenvolvió su vida y la de otros compañeros y amigos. Dice: "Así hemos ido agrandando el paso de nuestra marcha, con trabajo y perseverancia, pero ya Honduras tiene acústica espiritual para nuestra inquietud espiritual de hilvanar versos... Ya no somos los trasnochados cantores de las novias melancólicas y lejanas entre vasos de ajenjo y canciones inútiles. Nuestros cantos cumplen una misión social Nosotros constituimos la armonía espiritual del pueblo y traducimos celosamente sus luchas, sus ideales y sus desesperanzas".
LA DOBLE CANCION
Por; Claudio Barrera
Yo, sembrador de ideas.
Tu, sembrador de trigo.
Tendamos nuestras manos al pobre que es amigo.
Busquemos el abrigo de todas nuestras penas
en un inmenso abrazo.
Juntemos los arados que van de brazo en brazo
con nuestra gran idea que va de mente en mente...
Y asi seremos fuertes llamandonos amigos.
Tu, sembrador de trigo Yo, sembrador de ideas.
Juntemos nuestras penas para aterrar verdugos.
Tu que amasas la carne de todos mis mendrugos,
en pago quiero darte la lumbre en tu camino:
los dos somos muy fuertes,
pero somos cobardes con un mismo destino.
Empecemos la lucha.
Yo levanto las teas.
Tu levanta los brazos.
Abrazos en las masas
de todos lo trigales
y todas las ideas.
Cambiaras tus arados por gritos de protesta
y habra fiesta en la Tierra, en el mar y en el cielo
cuando miren que todos nos sentimos amigos,
y entonces, con las manos, unidas, como hermanos,
alzaremos las teas...
Yo con la fuerza enorme de todas mis ideas.
Tu con la verde espiga cortada de tus trigos.
http://www.angelfire.com/ca5/mas/cult/hond050.html
Por; Claudio Barrera
Yo, sembrador de ideas.
Tu, sembrador de trigo.
Tendamos nuestras manos al pobre que es amigo.
Busquemos el abrigo de todas nuestras penas
en un inmenso abrazo.
Juntemos los arados que van de brazo en brazo
con nuestra gran idea que va de mente en mente...
Y asi seremos fuertes llamandonos amigos.
Tu, sembrador de trigo Yo, sembrador de ideas.
Juntemos nuestras penas para aterrar verdugos.
Tu que amasas la carne de todos mis mendrugos,
en pago quiero darte la lumbre en tu camino:
los dos somos muy fuertes,
pero somos cobardes con un mismo destino.
Empecemos la lucha.
Yo levanto las teas.
Tu levanta los brazos.
Abrazos en las masas
de todos lo trigales
y todas las ideas.
Cambiaras tus arados por gritos de protesta
y habra fiesta en la Tierra, en el mar y en el cielo
cuando miren que todos nos sentimos amigos,
y entonces, con las manos, unidas, como hermanos,
alzaremos las teas...
Yo con la fuerza enorme de todas mis ideas.
Tu con la verde espiga cortada de tus trigos.
http://www.angelfire.com/ca5/mas/cult/hond050.html
PEDAZO DE TIERRA
Un pedazo de tierra,
es también paz y sombra y compañía.
Además de pedazo de tierra.
Es amor en la ausencia
y es la caricia grata
que da la compañera.
Además de pedazo de tierra.
Es el hijo que nace igual que las espigas
y los granos de trigo.
Es la novia, la madre y el amigo.
Además de pedazo de tierra.
Es casi el corazón latiendo a gritos
en la paz de los patios.
Es algo que jamás se nos separa,
algo que está en nosotros.
Además de pedazo de tierra.
Es canto que se pega a los labios
como un beso el viento.
Es el temblor del agua en el invierno
y el verano sediento.
Un pedazo de tierra es compañía
porque es sangre y espíritu
y nos hace vivir
con la diafanidad de la poesía.
Un pedazo de tierra
es sepulcro
y es grata compañía...
Un pedazo de tierra,
es también paz y sombra y compañía.
Además de pedazo de tierra.
Es amor en la ausencia
y es la caricia grata
que da la compañera.
Además de pedazo de tierra.
Es el hijo que nace igual que las espigas
y los granos de trigo.
Es la novia, la madre y el amigo.
Además de pedazo de tierra.
Es casi el corazón latiendo a gritos
en la paz de los patios.
Es algo que jamás se nos separa,
algo que está en nosotros.
Además de pedazo de tierra.
Es canto que se pega a los labios
como un beso el viento.
Es el temblor del agua en el invierno
y el verano sediento.
Un pedazo de tierra es compañía
porque es sangre y espíritu
y nos hace vivir
con la diafanidad de la poesía.
Un pedazo de tierra
es sepulcro
y es grata compañía...
ELEGÍA DE PENUMBRA
Y sucedió en Granada, en su Granada
Antonio Machado
Cómo mataron la madrugada
con una lanza de media noche.
Cómo mataron
la luz del Alba!
Gritos de guardias civiles
despertaron la alborada
para llenarla de sangre
junto a la hierba...
Junto a la hierba...
No eran los olivares de Andalucía.
Eran las torres altas de su Granada.
Cuando cayó la sangre
se ocultó entre naranjos la madrugada.
No hubo luz en la noche
ni en la mañana
pues los guardias civiles
la asesinaron...
La asesinaron...
Cuando cayó la sangre sobre Granada
todos se enmudecieron y se espantaron.
Sangre de verso nuevo roto en su cuna
y en el pecho del mundo llanto escondido.
Cuando cayó la sangre
no pudieron tirarla sobre el olvido.
Y mataron el Alba!
Y mataron el Alba!
Y amaneció llorando un cielo roto
y una sombra terrible -negra y profunda-
cayó sobre nosotros
gota por gota...
Y los guardias civiles la asesinaron...
La asesinaron...
Y sucedió en Granada, en su Granada
Antonio Machado
Cómo mataron la madrugada
con una lanza de media noche.
Cómo mataron
la luz del Alba!
Gritos de guardias civiles
despertaron la alborada
para llenarla de sangre
junto a la hierba...
Junto a la hierba...
No eran los olivares de Andalucía.
Eran las torres altas de su Granada.
Cuando cayó la sangre
se ocultó entre naranjos la madrugada.
No hubo luz en la noche
ni en la mañana
pues los guardias civiles
la asesinaron...
La asesinaron...
Cuando cayó la sangre sobre Granada
todos se enmudecieron y se espantaron.
Sangre de verso nuevo roto en su cuna
y en el pecho del mundo llanto escondido.
Cuando cayó la sangre
no pudieron tirarla sobre el olvido.
Y mataron el Alba!
Y mataron el Alba!
Y amaneció llorando un cielo roto
y una sombra terrible -negra y profunda-
cayó sobre nosotros
gota por gota...
Y los guardias civiles la asesinaron...
La asesinaron...
EL SON EN PUERTO LIMÓN
MÚSICA, danza y el son,
bailan en Puerto Limón
ritmos de fiebre y carbón.
Los negros llenos de sal,
sudando le dan al son
un ritmo muy especial.
Están locos en Limón,
retorciéndose al danzar.
Es una danza de negros
-humo, mujeres y alcohol-
un olor de los infiernos
-relámpagos de charol-
gritos de negras borrachas
alaridos del trombón.
Una negra retorcida
va apretando más el sol.
Se le escapa la cintura
con extraño rubor
y un negro desencajado
la aprieta a su corazón.
Están locos en Limón
retorciéndose al danzar!
En los Baños canta el mar
una orática canción.
Y los negros al danzar,
tienen la fiebre del son.
Ay!, mama Inés.
Ay!, mama Inés.
Todos los negros tomamos café.
Y, alza por los dedos finos
de una mano de carbón,
el ámbar de la cerveza
y la canela del ron.
Gritan a los cantineros,
y una mulata al pasar,
muestra los dientes, más blancos
que dos terrones de sal.
Y entre tanto rueda el son:
Se va el caimán,
Se va el caimán,
Se va Barranquilla,
se va el caimán,
se va el caimán.
Y gritan negros borrachos
-humo, mujeres y alcohol-
y se embadurna la noche
con figuras de charol.
Cinturas que se golpean.
Manos crispadas al son...
Senos al viento, parados
como dos copas de ron.
Los ojos casi brotados,
las piernas en la flexión
vibran, como alambres rotos
de una vieja instalación.
Música y fiebre en el bar.
Como un diástole el bongó.
Como un grito de saxofón,
como una lluvia el tambor.
Sigue y sigue y sigue más,
porque la danza es así,
locura, fiebre y carbón.
Están locos en Limón
-humos, mujeres y alcohol-
y una danza de charol
se va retorciendo al son.
Los borrachos en el bar
van gritando otra canción
y hasta el mar, el mar el mar,
también bailando está el son.
Están locos en Limón
retorciéndose al danzar
MÚSICA, danza y el son,
bailan en Puerto Limón
ritmos de fiebre y carbón.
Los negros llenos de sal,
sudando le dan al son
un ritmo muy especial.
Están locos en Limón,
retorciéndose al danzar.
Es una danza de negros
-humo, mujeres y alcohol-
un olor de los infiernos
-relámpagos de charol-
gritos de negras borrachas
alaridos del trombón.
Una negra retorcida
va apretando más el sol.
Se le escapa la cintura
con extraño rubor
y un negro desencajado
la aprieta a su corazón.
Están locos en Limón
retorciéndose al danzar!
En los Baños canta el mar
una orática canción.
Y los negros al danzar,
tienen la fiebre del son.
Ay!, mama Inés.
Ay!, mama Inés.
Todos los negros tomamos café.
Y, alza por los dedos finos
de una mano de carbón,
el ámbar de la cerveza
y la canela del ron.
Gritan a los cantineros,
y una mulata al pasar,
muestra los dientes, más blancos
que dos terrones de sal.
Y entre tanto rueda el son:
Se va el caimán,
Se va el caimán,
Se va Barranquilla,
se va el caimán,
se va el caimán.
Y gritan negros borrachos
-humo, mujeres y alcohol-
y se embadurna la noche
con figuras de charol.
Cinturas que se golpean.
Manos crispadas al son...
Senos al viento, parados
como dos copas de ron.
Los ojos casi brotados,
las piernas en la flexión
vibran, como alambres rotos
de una vieja instalación.
Música y fiebre en el bar.
Como un diástole el bongó.
Como un grito de saxofón,
como una lluvia el tambor.
Sigue y sigue y sigue más,
porque la danza es así,
locura, fiebre y carbón.
Están locos en Limón
-humos, mujeres y alcohol-
y una danza de charol
se va retorciendo al son.
Los borrachos en el bar
van gritando otra canción
y hasta el mar, el mar el mar,
también bailando está el son.
Están locos en Limón
retorciéndose al danzar
EL PAÍS PÁRVULO
La tierra en mi país tiene olor de recuerdos.
Si el pájaro hace un ángulo de heridas circulares,
los árboles meciéndose
le abren el corazón al viento
y cantan
-como si fuera una arpa de cristal y de plata-
La tierra en mi país tiene sabor de sueño.
Si la canción oscila en la pupila
de alguna enamorada:
está la tarde azul
o la noche clara.
La tierra en mi país tiene dulzura de manzana.
Mi corazón, inmóvil, ante la sombra mía:
-fina y divina y grácil y fugaz volandera-
no sabe qué decir,
Sólo alza su capa morena de pena,
al viento, a la arena,
le huye
y vuelve a vivir.
En mi país el cielo tiene color de añil.
Es sencillo el espíritu
pero la esperanza es más alta que la rosa
y la palabra es única como el eje de la tierra.
El silencio es la aguja de la noche
que abre y divide en alas los nocturnos
cantos de las sirenas.
En mi país el cielo tiene temblor de azucena.
Por los caminos regados de oro y de sueño
cruzan los dulces ojos de los tristes.
Por los caminos regados de música
vienen y van -romerías celestes-
las más dulces tristezas de la tierra.
En mi país el cielo tiene anillos de cera.
Los niños allá lejos hacen rondas doradas
y puras y claras y buenas y santas.
En mi país los niños juegan en la alborada,
la rizan en sus trenzas,
la arrullan en sus manos,
y la acunan callados en el alma.
En mi país los niños tienen el alma clara.
No hay naufragios profundos
ni alas desamparadas.
No hay sangre que refuerza los sueños
y los hunda en el sueño de la sangre.
No hay suplicio de rocío perenne
sobre corolas muertas.
En mi país,
todo tiene la gracia de las resurrecciones cándidas.
Éxtasis:
No preguntéis por mi país lejano;
lo miré
cuando tenía el alma desnuda
y aún lleva una estrella en la mano.
La tierra en mi país tiene olor de recuerdos.
Si el pájaro hace un ángulo de heridas circulares,
los árboles meciéndose
le abren el corazón al viento
y cantan
-como si fuera una arpa de cristal y de plata-
La tierra en mi país tiene sabor de sueño.
Si la canción oscila en la pupila
de alguna enamorada:
está la tarde azul
o la noche clara.
La tierra en mi país tiene dulzura de manzana.
Mi corazón, inmóvil, ante la sombra mía:
-fina y divina y grácil y fugaz volandera-
no sabe qué decir,
Sólo alza su capa morena de pena,
al viento, a la arena,
le huye
y vuelve a vivir.
En mi país el cielo tiene color de añil.
Es sencillo el espíritu
pero la esperanza es más alta que la rosa
y la palabra es única como el eje de la tierra.
El silencio es la aguja de la noche
que abre y divide en alas los nocturnos
cantos de las sirenas.
En mi país el cielo tiene temblor de azucena.
Por los caminos regados de oro y de sueño
cruzan los dulces ojos de los tristes.
Por los caminos regados de música
vienen y van -romerías celestes-
las más dulces tristezas de la tierra.
En mi país el cielo tiene anillos de cera.
Los niños allá lejos hacen rondas doradas
y puras y claras y buenas y santas.
En mi país los niños juegan en la alborada,
la rizan en sus trenzas,
la arrullan en sus manos,
y la acunan callados en el alma.
En mi país los niños tienen el alma clara.
No hay naufragios profundos
ni alas desamparadas.
No hay sangre que refuerza los sueños
y los hunda en el sueño de la sangre.
No hay suplicio de rocío perenne
sobre corolas muertas.
En mi país,
todo tiene la gracia de las resurrecciones cándidas.
Éxtasis:
No preguntéis por mi país lejano;
lo miré
cuando tenía el alma desnuda
y aún lleva una estrella en la mano.
El Retorno del Padre
Hoy vendra mi padre!
La casa estara mas hermosa que nunca
Mas brillante el cielo,
y el pan de la mesa, mas dulce y mas bueno.
En el horizonte, las cintas azules
caeran sobre el monte
Y, aunque traiga las manos vacias,
besaremos sus manos cansadas
de golpes amargos que brinda la vida.
Todos en la casa no diremos nada!
El hogar estara luminoso ese dia!
No hay resentimiento para un dolor grande
que ya en el ocaso se torna alegria
Porque el llanto que nuble sus ojos
sera de alegria.
Y aunque venga solo!
Y aunque venga triste!
Arrastrando las huellas amargas de sus agonias,
sin decirle nada;
sin una palabra que fuera un reproche...
Llenaremos de besos sus manos vacias!
poemas destacados
Poema Un Pedazo De Tierra
de Claudio Barrera
Un pedazo de tierra,
es también paz y sombra y compañía.
Además de pedazo de tierra.
Es amor en la ausencia
y es la caricia grata
que da la compañera.
Además de pedazo de tierra.
Es el hijo que nace igual que las espigas
y los granos de trigo.
Es la novia, la madre y el amigo.
Además de pedazo de tierra.
Es casi el corazón latiendo a gritos
en la pz de los patios.
Es algo que jamás se nos separa,
algo que está en nosotros.
Además de pedazo de tierra.
Es canto que se pega a los labios
como un beso del viento.
Es el temblor del agua en el invierno
y el verano sediento.
Un pedazo de tierra es compañía
porque es sangre y espíritu
y nos hace vivir
con la diafanidad de la poesía.
Un pedazo de tierra
es sepulcro
y es grata compañía…
http://www.poemasde.net/un-pedazo-de-tierra-claudio-barrera/
de Claudio Barrera
Un pedazo de tierra,
es también paz y sombra y compañía.
Además de pedazo de tierra.
Es amor en la ausencia
y es la caricia grata
que da la compañera.
Además de pedazo de tierra.
Es el hijo que nace igual que las espigas
y los granos de trigo.
Es la novia, la madre y el amigo.
Además de pedazo de tierra.
Es casi el corazón latiendo a gritos
en la pz de los patios.
Es algo que jamás se nos separa,
algo que está en nosotros.
Además de pedazo de tierra.
Es canto que se pega a los labios
como un beso del viento.
Es el temblor del agua en el invierno
y el verano sediento.
Un pedazo de tierra es compañía
porque es sangre y espíritu
y nos hace vivir
con la diafanidad de la poesía.
Un pedazo de tierra
es sepulcro
y es grata compañía…
http://www.poemasde.net/un-pedazo-de-tierra-claudio-barrera/
9.13.2010
Poema La Danza Caribe Del Yancunú
de Claudio Barrera
Zumba la cumba del Yancunú
caribe danza,
danza africana,
ritmo del viejo ritmo vudú.
Camasque cría sus negros zambos.
Zambas que danzan al son del tun.
Suda que brinca,
brinca que suda,
mientras trepidan por las rodillas
los caracoles del Yancunú.
Tun y tun y tun
van repitiendo.
Y el zambo zumba su bombo ronco
como eco recio del africano
rito pagano,
rito vudú.
África grita,
tiembla y trepita:
Tun y tun y tun…
Los negros zumban junto a sus bombos.
Danzan y sudan
zambas y zambos
entre el escándalo del Yancunú.
Oh, dios rabioso.
que tumba y zumba
tienes el alma de un misterioso
temblor pagano con su tabú.
Rito africano
que allá en Camasque
tiene el desastre
de las marinas conchas rosadas
del Yancunú.
Tun y tun y tun
van repìtiendo.
Y el mar contesta de tumbo a tumbo
la misma música de Tumbuctú
y entre la playa se ve lo negro
del rito orático del tun y tun…
Los cocos silban despavoridos
al ver la danza del Yancunú,
mientras contestan los hicacales
el ronco acento del tun… tun… tun…
http://www.poemasde.net/la-danza-caribe-del-yancunu-claudio-barrera/
de Claudio Barrera
Zumba la cumba del Yancunú
caribe danza,
danza africana,
ritmo del viejo ritmo vudú.
Camasque cría sus negros zambos.
Zambas que danzan al son del tun.
Suda que brinca,
brinca que suda,
mientras trepidan por las rodillas
los caracoles del Yancunú.
Tun y tun y tun
van repitiendo.
Y el zambo zumba su bombo ronco
como eco recio del africano
rito pagano,
rito vudú.
África grita,
tiembla y trepita:
Tun y tun y tun…
Los negros zumban junto a sus bombos.
Danzan y sudan
zambas y zambos
entre el escándalo del Yancunú.
Oh, dios rabioso.
que tumba y zumba
tienes el alma de un misterioso
temblor pagano con su tabú.
Rito africano
que allá en Camasque
tiene el desastre
de las marinas conchas rosadas
del Yancunú.
Tun y tun y tun
van repìtiendo.
Y el mar contesta de tumbo a tumbo
la misma música de Tumbuctú
y entre la playa se ve lo negro
del rito orático del tun y tun…
Los cocos silban despavoridos
al ver la danza del Yancunú,
mientras contestan los hicacales
el ronco acento del tun… tun… tun…
http://www.poemasde.net/la-danza-caribe-del-yancunu-claudio-barrera/
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